Una festa a Roma

¿Cómo se afronta el diagnóstico de Alzheimer? O lo que es más importante, ¿cómo lo afronta el enfermo y cómo lo sobrellevan las personas que están a su alrededor? Una festa a Roma narra la historia de Romina, una mujer de 76 años a la que se le diagnostica Alzheimer y cómo eso no solo cambia su vida, sino la de su hijo.

Marc Artigau, autor de este texto, ofrece una visión real y tragicómica de la fatal noticia a través de diferentes personajes: el hijo de la enferma y sus peculiares compañeros de residencia. Es una reflexión sobre el cariño y el deseo en la tercera edad, cuando para algunos está todo perdido y para otros representa un renacer.

Marta Angelat, espléndida en su papel de Romina, pone en su mirada la indiferencia de una enferma para pasar, sin pensárselo, a ser la mujer más feliz de la tierra. Transmite paz, valentía, miedo, deseo, amor, rabia… emociones que te llegan directas al corazón. Oriol Vila, su hijo de ficción, resuelve con nota su papel junto con Luis Marco, al que hacía tiempo no veíamos y que está sembrado en su irreverente papel; Albert Triola también fantástico, bailando y cantando sin cesar, pasando por Isabel Riccotti, Gemma Martínez y Xavi Boada, un equipazo con gran talento dirigido por Clara Segura, que los guía con gran acierto y savoir faire.

Los elementos sobre la escena cambian y se mueven al ritmo del texto, la música cierra cada escena y el vestuario viste a las diferentes personalidades sin dejar ningún cabo suelto. Está clara la reivindicación de dignidad hacia las personas mayores y la crítica a la generación de aquellos que rondan los 40: “generación de cristal”.

Monólogos, poesía, verdades y frases tan ciertas como “En esta vida, cuando has de hacer algo, no te guías por las emociones, lo haces y punto”.

Una buena vida se mide en base a los recuerdos acumulados. Las experiencias que se han vivido se ponen en una balanza, buenas y malas, y ayudan a determinar si todo ha valido la pena. Pero ¿qué pasa cuando los recuerdos quedan desdibujados o desaparecen? ¿Cómo se asume no poderse fiar de la propia memoria? ¿Y cómo lo afrontan aquellas personas que están alrededor de esta pérdida?

Marc Artigau navega en la experiencia compartida entre madre e hijo cuando la primera es diagnosticada con Alzheimer. La obra es un diálogo entre ellos dos reviviendo momentos vividos desde la noticia hasta el final. Es una muestra de momentos bonitos, de muchos de inciertos y de algunos bastantes desagradables.

En un montaje sencillo con pequeños detalles escenográficos que elaboran un marco mental perfecto para el relato, la historia se desarrolla con un ritmo ideal que engancha a la espectadora y, entre unas manos compartidas, transita por esta etapa de la vida de los personajes. Marta Angelat y Oriol Vila, madre e hijo en escena, están maravillosos. Angelat consigue que su Romina muestre el deterioro cognitivo con verosimilitud, al mismo tiempo que con ternura y miedo. Es capaz de transmitir los episodios en qué su yo desaparece por la enfermedad con pequeñas gesticulaciones y una mirada perdida. Vila, por su lado, muestra un personaje asustado por el camino que está recorriendo su madre, mientras intenta hacer el corazón fuerte y presentarse como un ancla para Romina. La química entre intérpretes es magnífica y el público pierde de vista la producción teatral.

Al lado de los personajes protagonistas hay un reparto muy divertido de personajes que la Romina encuentra en la residencia donde se queda. Todos un poco estereotipados, pero que ayudan a poner humor a un relato que explica un episodio duro.

Con ternura y una mirada querida de esperanza se presenta esta producción que pretende ser un bálsamo para aquellas personas que han vivido o quizás vivirán alguna situación como esta. La realidad ya llegará, hasta entonces mejor mirar el espectáculo de la vida con una sonrisa en la cara.

El Alzheimer es un tema que se ha tratado mucho en los últimos años, ya sea en literatura, cine… y también en teatro. La enfermedad que va borrando los recuerdos y va vaciando a la persona de su identidad tiene un aire poético –también trágico y terrible- que puede dar mucho de sí en una ficción. Lo hemos visto normalmente como drama, pero en muchos casos se ha intentado dar unas cuántas pinceladas de comedia a un asunto tan triste como este. El caso de Una festa a Roma se encasilla en esta vertiente, puesto que a través de una madre y un hijo que tienen que luchar contra la enfermedad nos adentramos dentro de una comedia romántica que tiene como escenario una residencia para personas mayores.

El texto de Marc Artigau juega hábilmente con el tiempo dramático y ya desde el principio de la obra nos pone en un contexto no del todo realista. Es gracias a esto, y a su aire de cuento o de pequeña fábula, que podemos entrar en la historia y dar por buenos algunos elementos que de otra manera nos habrían parecido inverosímiles. Las características de la residencia, los peculiares personajes que la habitan, las coincidencias o las casualidades que se van dando son más fruto de un género concreto que de una historia real. Podemos decir que todo va a favor de una trama que quiere tocarnos el corazón, pero dejarnos a la vez un buen sabor de boca… Quiere mostrarnos el drama pero tampoco nos quiere amargar la tarde.

La dirección de Clara Segura es juguetona y práctica. La utilización de recursos muy teatrales y muy básicos recuerda, en ocasiones, a su debut en La trena… a pesar de que a medida que avanza la pieza va cogiendo un estilo más personal. Es cierto que el tema de las proyecciones y de la escenografía móvil no están bien resueltos, o bien no lucen como haría falta, pero en general estamos ante un trabajo hábil que nos permite ver la obra con interés y disfrutar, sobre todo, de unas grandes interpretaciones. Lluis Marco, Oriol Vila y Isabel Rocatti hacen trabajos realmente meritorios y destacados, pero el faro de la función es el gran trabajo de una excelente Marta Angelat. Su Romina está construida con una ternura, una fragilidad y una vulnerabilidad que son merecedoras de todos los premios de la temporada.