Pedro Páramo

Adaptar una novela al teatro es un trabajo gigantesco al que a menudo no le damos el valor que tiene. Lo vimos esta temporada con El quadern daurat y ahora hace poco con La casa de los espíritus, otra novela sudamericana heredera del realismo mágico que precisamente se empezó a gestar en Pedro Páramo. Su autor, Juan Rulfo, fue el precursor del boom latinoamericano al publicar la novela en el 1955. Una novela que siempre está en las listas de las mejores del siglo XX en lengua castellana, y que era una de las preferidas de García Márquez i Jorge Luís Borges.

Pedro Páramo explica la historia de Juan Preciado, un hombre que acaba de perder a su madre y que busca a su padre en un pueblo fantasmagórico que irá cobrando vida a base de los recuerdos y los testimonios de algunos curiosos personajes secundarios. A partir de aquí descubrirá la figura de Páramo, un cacique cruel y detestable que también tenía sus puntos débiles y profesaba un gran amor hacia Susana San Juan o hacia su hijo Miguel. Un personaje astuto que salvó el pueblo de Comala de los mercenarios y que después lo dejó morir de forma despiadada y vengativa.

La adaptación de Pau Miró es hábil y ligera, a pesar de que no es sencillo enfrentarse a una narración tan poliédrica, rica y ambiciosa. Hay múltiples personajes, muchos escenarios y situaciones… y en este caso solo dos actores para defenderlo. Eso sí, dos actores que valen por veinte o treinta. Tanto Vicky Peña como Pablo Derqui se ponen en la piel de muchos de los habitantes de Comala, y lo hacen exhibiendo una variedad de recursos y registros que incluso provoca cierto vértigo. No tenemos que olvidar, además, un maravilloso trabajo con la voz que -especialmente en el caso de Peña- llega a cotas de auténtica masterclass.

La dirección de Mario Gas es igualmente enérgica y eficaz. Es cierto que la obra quizás se alarga en exceso y algunas partes resultan repetitivas, o incluso confusas, pero hay tantos estímulos que es fácil rendirse al espectáculo. A parte de las interpretaciones, la gran apuesta del montaje, también encontramos un trabajo escenográfico y videográfico de primer nivel. De hecho, hay momentos bellísimos con solo un par de plataformas móviles, unos cuántos enseres que enseguida nos trasladan de época y unas proyecciones muy bien escogidas. Tampoco se puede obviar el magnífico ambiente sonoro de Orestes Gas, clave en algunas escenas.

Adaptar un clásico o una obra consagrada es siempre una arma de doble filo: tanto atrae el público como eleva las expectativas y la probabilidad de decepción. En el caso de Pedro Páramo había, además, la dificultad añadida de adaptar la novela original de Juan Rulfo al formato y las especificidades de la dramaturgia. Y una vez vista la obra, solo cabe aplaudir el tour de force realizado por Pau Miró.

Sobre el argumento poco nuevo hay que añadir. Cuando fallece su madre, Juan Preciado decide salir al encuentro de Pedro Páramo, en Comala. Allí conocerá al miedo, a su hermano Miguel, al caciquismo, a la difunta y amada Suzanne, a la revolución y a la muerte que han convertido las calles de la aldea en un desierto y que ambientan esta obra de culto del realismo mágico. Aunque en la adaptación teatral, lo importante no es la trama sino cómo contarla.

Aquí, la mano de dirección de Mario Gas no podría haber sido más acertada. La sucesión de las numerosas escenas es dinámica y está perfectamente hilada, si bien el arranque de la obra puede resultar un poco tibio y se requieren exigencia y atención al espectador. Como contraprestación, éste recibe una entrega incondicional de sus dos únicos actores, Vicky Peña y Pablo Derqui, que encarnan el resto de personajes de la obra con amplio abanico de recursos y un despliegue camaleónico de registros.

Aunque no están del todo solos. Cuentan también con la escenografía, a cargo de Sebastià Brosa, que ejerce de pata angular junto a Peña y Derqui. Con un decorado austero y lúgubre y proyecciones sobrias logra sostener al avance de la obra, consiguiendo una gran naturalidad en los cambios de escena y sin restar protagonismo, ni a la obra ni a los actores,  pese a sus deslumbrantes momentos fotográficos.